jueves, 30 de marzo de 2017

lunes, 27 de marzo de 2017

Caras de invierno

Este frío inunda las habitaciones de las casas, los huesos de los tontos y las raíces de los arboles.
Este frío me hace echar de menos las compañías.
Este frío me recuerda a cuando me ardía la piel.
Este frío me está abrazando  tan fuerte que le voy a echar de menos.
Este frío está consiguiendo que me crea cadáver.

Este frío me está enseñando a que no hace falta que sea invierno para sentir lo dentro.
Este puto frío me esta haciendo enamorarme de no sentir las manos, ni la boca, ni el alma casi.
Me he congelado del todo y me encanta,
sólo espero no derretirme todavía,
llama otro día.

lunes, 20 de marzo de 2017

Me están saliendo telarañas en las manos de no escribir,
Será porque no tengo mucho que contarle.
Ríos de sangre se entreabren en mi boca,
Y me manchan el vestido
aquel que siempre me quitaba con pena.
Hace tiempo que no escribía porque quizá me había olvidado de cómo,
Incluso de porqué.
Y ahora está ardiendo el boli con el que trazo la muerte en forma de palabras que han dejado de tener significado.
Quizá sea porque estoy enamorada de él,
De que me maten a puñaladas que entran hasta el corazón.
Pero de pronto me levanto angustiada,
Sin motivos,
Quizá uno solo.
Pero es falso, y lo sé, pero
me da por escribir, por redactar o por amar.
Y así vuelvo, tonta de mí
A escribir a realidades de engaño.
Aun así, ahora solo conozco amor de flor
Y te amo tanto que no puedo evitar llorar a veces
Porque no me creo que existas,
Bendito tú, ángel y diablo.
En verso, en prosa, no me mires tanto.

Que sé que estamos casados, pero es que sé que vivimos en la casa negra del fondo, donde no entra luz ni belleza, ni poemas, ni verdad.